Forse un mattino andando in un’aria di vetro,

arida, rivolgendomi, vedrò compirsi il miracolo

il nulla alle mie spalle, il vuoto dietro

di me, con terrore di ubriaco.

 

Poi come s’uno schermo, s’accamperanno di gitto

alberi case colli per l’inganno consueto.

Ma sarà troppo tardi; ed io me n’andrò zitto

tra gli uomini che non si voltano, col mio segreto.

                                              

                                     Eugenio Montale